Era el día siguiente al de la Asunción de María a los cielos y Myriam (para el mundo, Zaida), iba a realizar su profesión solemne como hermana pobre de santa Clara. Era en el monasterio de clarisas de Belorado (Burgos-España).

Así que para allá nos fuimos.

Primero paramos en Zaragoza, pero no para ir a la Expo. Nos negamos. Los aragoneses no han querido darnos el agua que le sobra al Ebro a los valencianos, así que nos parece recochineo que hagan una exposición dedicada al agua. Que se la coman (la Expo) con patatas. En Zaragoza city lo que nos interesaba era el Pilar.

La verdad es que hacía mucho que no iba por allí. En Zaragoza han hecho una basílica muy larga para albergar un pilar que dicen que trajo la Virgen cuando se le apareció al apóstol Santiago. Me costó un poco encontrar el pilar, porque no hay ninguna indicación y a los zaragozanos no se les ha ocurrido otra cosa que INCRUSTAR el pilar en una pared. Sólo se ve un trocito. Hay que tener fe para creerse que eso ERA un pilar. De todas formas, veneramos allí todo lo que había que venerar y seguimos viaje hasta Belorado.

(Por cierto: pasamos por Santo Domingo de la Calzada y tuvimos que pagar para entrar en la Catedral. No sé dónde vamos a parar).

Llegamos a tiempo para rezar vísperas con las monjas, que se retrasaron veinte minutos. No sabía que las monjas se retrasaran, la verdad, pero no me extrañó después de lo que había visto en Alemania. Como decía LOTR, "EL mundo ha cambiado. Lo siento en la tierra".

Al día siguiente, bien descansados (a pesar de que mi vecino de habitación tuvo encendida la teletienda toda la noche), nos dispusimos a celebrar la profesión.

Así estaba la Iglesia: llena de gente que no quiso perderse el tema.

Myriam vino con un cirio encendido, como las vírgenes de la parábola. Había estado esperando muchos años aquella venida del Esposo.

La celebración estuvo presidida por el obispo de Jaca y de Huesca, don Jesús Sanz. Hizo una homilia preciosa: con deciros que la leyó, que no fue corta, y que no me perdí detalle… Por cierto: la talla de la Asunción del retablo era ma-ra-vi-llo-sa.

Tras la homilia y el escrutinio nos pusimos de rodillas mientras se cantaba la letanía de los santos. Myriam hizo la prosquínesis.

Se pidió la intercesión de un montón de santos, incluída Edith Stein y Santa Coleta (y eso que las clarisas llevan el pelo cortito).

Después, de rodillas ante la abadesa, Myriam leyó la profesión y la firmó sobre el altar.

Después se hizo una oración de consagración de la profesa, se le entregó un anillo y se le puso una corona de flores.

Al final de la Eucaristía, la neoprofesa subió a dar las gracias. A diferencia de cómo hacen los profesionales, lo hizo muy cortito. Básicamente dijo: "GRACIAS", y se marchó. Todo un ejemplo.

Quedó sobre el altar el papel de la profesión. Justo donde minutos antes había estado el Pan del Cielo. Y la imagen de Jesús, allí en la cruz lo miraba.

Después hubo una comida ofrecida por las monjas. A los curas nos llevaron aparte. Las monjas nos conocen, y saben que no conviene que escandalicemos a las ovejas. Al final del "frugal" banquete Myriam salió a saludar.

Yo me acerqué a felicitarla y, aprendiendo de lo que ella había hecho antes, le dije básicamente: "felicidades". Y me volví hacia Valencia. (Uno es así de seco).

Una de las cosas que me gustaron de la celebración fue que, tras la profesión de sor Myriam de Nazaret, el obispo le dijo: "Yo, de parte de Dios Todopoderoso, si estas cosas guardares, te prometo la vida eterna". Fuertecillo, ¿no?.

Por cierto, chicas: en el convento hay una veintena de monjas, cuatro novicias (una de ellas viuda de edad) y una postulante. PERO HAY SITIO PARA MÁS.

Podéis llamar al 947 580 109, a la madre Pureza de María. Podéis concertar una entrevista y pasar unos días con ellas. Pero recordad lo que decía Bilbo Baggins: "Cuando uno pone el pie en el camino nunca sabe adónde le llevará". Aunque si los caminos son de Dios no vale la pena preocuparse. Sor Myriam parecía muy feliz.

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Entonces, cuando estaba el Araceli con el alma de la Virgen a media altura, se abrieron las puertas del cielo y bajo la Trinitat.

Y se oyó este canto (la traducción y letra completa, aquí):

"Vos siau ben arribada,

a reinar eternament,

on tantost, de continent,

per Nós sereu coronada"

Y bajó una corona del cielo. Y el órgano de tubos estaba al borde del infarto. Y los aplausos. Y los cohetes. Y las campanas. Y los vítores. Y la lluvia de oropel.

(Aquí hay unas imágenes del Misterio de Elche, el auto sacramental más antiguo del mundo, que representa la Asunción de la Virgen. Si podéis, no dejéis de verlo en vivo, al menos una vez en la vida).

La fiesta de la Asunción de la Virgen es una de mis favoritas (si es que se puede hablar así). Me llena de emoción porque me anima a mirar al Cielo, a María recibida por la Trinidad, a la esperanza a pesar de todo. Para la Virgen y para nosotros.

En la diócesis de Valencia (España) es tradicional rodear las imágenes de la Virgen Dormida con enormes plantas de albahaca, que perfuman todo el Templo.

Porque donde hubiera habido corrupción hubo perfume.

Y donde correspondía la tristeza hubo cantos de esperanza.

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El otro día estaba en la playita leyendo las profundidades de "La yihad butleriana", la novelita de sci-fi con la que cultivo el intelecto en este verano cuando -¡oh sorpresa!- levanto la vista y veo esto:

Raudo y veloz, saco mi Nokia seismilnosequé y le hago una fotito para que los amables lectores de mi blog puedan participar de mi sorpresa.

Como lo véis. Una anciana y venerable señora acudía a darse un bañito con la ayuda de un tacataca para seniors y una musulmana de tomo y lomo. Digo lo de musulmana y lo de tomo y lomo no porque sea telépata, sino por el evidente atuendo islámico-medieval-aggiornado: pantacas negros tasta los pies, que no le impidieron entrar en el mar hasta los tobillos, blusa fresquita hasta las muñecas, y un pañuelo-como-se-llame tapándole pelo-frente-orejas-cuello (ya se sabe que a los musulmanes, por lo visto, les ponen sobre todo esas partes del cuerpo de la mujer. Por cierto, ¿qué pensarán esos islamocreyentes de nuestra Virgen de los Desamparados, tan desmelenada ella, con esos rizos morenos que le llegan a media espalda?¿Entrarán a la basílica mirando furtivamente a ambos lados, como quien entra en un show de esos de Live Girls, simplemente para satisfacer su lascivia capilar?)

Volviendo a la temática playera. A mí no me preocupa que esta señora musulmana cuide a la anciana. Lo que me parece más preocupante es que, por la misma falta de tiempo de los implicados, se le confíe el cuidado, no sólo de los ancianos, sino de los pequeños de la casa. Porque, si los niños toman a su niñera el mismo cariño que le tomé yo a la mía, igual en lugar de la primera comunión acaban pidiendo a gritos cursos de árabe coránico para occidentales.

No me consta la existencia, por el momento, de niñeras musulmanas. Pero al paso que lleva la delegación de tareas paternas, tampoco me extrañaría mucho.

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Cambiando de tema, pero sin olvidar los 100.000 niños asesinados el año pasado en España, queremos unirnos al espíritu olímpico. Por eso nos parece tan sugerente esta foto en la que se ve a Felipe Borbón contándole algo gracioso a Rafael Nadal.

Ambos disfrutan y se divierten en China.

De fondo, se puede ver la imagen del obispo John Han Dingxiang. Murió en la cárcel tras 30 años de prisión, en 2007. Fue incinerado en secreto y sepultado en una tumba donde se ha omitido la palabra "obispo".

¿Legitima Rafael Nadal, con su presencia, la propaganda política que China está haciendo de su estado represor?

Felipe Borbón, por supuesto, no puede legitimar nada. Pasea palmito como si representara a los españoles.

Pues que lo disfruten.

Yo me quedo con esa cruz y con esa valentía que ninguna reja ha podido confinar. Ése sí que es el verdadero espíritu olímpico: la integridad cueste lo que cueste.

El enlace de este vídeo me llega a través del blog de Rafael.

Me pregunto si una sociedad que permite y legitima que existan estas cosas merece seguir existiendo como tal.

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"Sé que estoy sostenida, y aquí está toda mi tranquilidad y seguridad -no la seguridad consciente del hombre que está con sus propias fuerzas sobre un terreno seguro, sino la dulce y feliz seguridad del niño sujetado por un brazo fuerte- que en la práctica es una seguridad no menos razonable. ¿Sería razonable aquel niño que viviese en el miedo de que su madre le deje caer?

Si Dios me dice a través de los profetas que es un Dios fiel, que es para mí como padre o madre, más aún, que él es el mismo Amor, entonces debo admitir que mi confianza en el brazo que me sostiene es razonable, y que, al contrario, es estúpido mi temor de caer en la nada, a menos que no sea yo misma quien me separe del brazo que me proteje".

Mosaico de la capilla Redemptoris Mater que representa a Santa Edith Stein, esa mujer grande.

Ave Crux, spes unica

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Basílica de Nuestra Señora de los Desamparados. Valencia. Agosto del 2008.

Estoy sentado en un banco, en la antesala de la capilla de la Comunión, esperando para confesarme. Es casi mediodía.

Entra una parejita de veinteañeros, con shorts y camisas de manga corta, pero decentemente vestidos (para estar en un templo). Se dirigen a la capilla del Santísimo.

Al entrar, él hace una genuflexión, y se santigua. Ella hace lo mismo. Se sientan juntos en un banco. Miran a su alrededor unos momentos, en silencio. Él pasa el brazo por el hombro de ella. Se miran a los ojos y hablan flojito. De cuando en cuando sonríen. Empiezan a besarse. Hablan unos momentos. Se besan (nada de besos de tornillo). La imagen imponente del Corazón de Jesús, sobre el Sagrario, parece indiferente. De fondo se escucha la voz del sacerdote concelebrante: "Tomad y comed, todos de él…"

Me pregunto si la parejita son cristianos que manifiestan su amor con ingenuidad en la capilla del Santísimo, o dos chavales que no distinguen los bancos de un templo de los de un parque.

Los tiempos están cambiando. Eso está claro. 

El padre Fortea se ha descolgado hoy con un post sobre la Iglesia que me parece de una gran belleza. Había pensado parafrasearlo, pero como dudo de poder hacerlo mejor que él (aunque algunas cosas de las que el dice las matizaría o cambiaría), pues os dejo el enlace original aquí. 

Después de leerlo uno se siente orgullosamente católico. 

Mi amigo V es un sacerdote de casi treinta años. Viste de sotana todos los días, excepto cuando se la están lavando. Es extremadamente educado, simpático e inteligente y tiene muchos amigos.

V es cuasisedevacantista: cree que la Iglesia se separó de la verdadera tradición en el Concilio Vativano II. Desde entonces, todos los Papas han tenido una legitimidad, cuanto menos sospechosa. Digo que es cuasisedevacantista porque duda del magisterio papal desde el CVII, pero, inmediatamente, se arrepiente y dice que sólo es una broma. Una broma que repite insistentemente.

V no cree en el diálogo ecuménico. La verdad católica es un rodillo por el que todos tienen que pasar.

V cree que el mayor crimen de la humanidad es la muerte de Cristo, perpetrada por los judíos.

A V le encanta la teocracia: los países deberían ser gobernados por un rey católico sometido al papado.

V nunca concelebra. Mucho menos en lo que él llama "el altar del pueblo", frente a su adorado "altar mayor".

V no tiene ni pajotera idea de la Sagrada Escritura. La humanidad de Jesús se desvanece en sus interpretaciones. Jesús es -casi únicamente- verdadero Dios.

Un día V llega contentísimo a casa. "¿Os habéis enterado? El Papa ha autorizado la celebración de la misa según el modo extraordinario?"(O sea: que se puede celebrar la misa según el ritual anterior al aprobado tras el CVII). V está que baila. A fin de cuentas él ha celebrado la Eucaristía así cada día, en el altar lateral de una de las iglesitas de por aquí. Si uno lo escucha, pensaría que se han solucionado los problemas del mundo con el motu propio del Papa. 

Reprimo un suspiro.

No dejo de pensar que lo del motu propio ha sido principalmente un paterno guiño papal a los cismáticos y cuasicismáticos de Lefevre, que han respondido al Papa - casi unánimemente - con un soberano puntapié en su pontificio trasero.

La misa de espaldas. Pero de espaldas ¿a quién o a qué?

Más opiniones:

-En el blog de Embajador y en la Cigüeña.

-Una opinión teológica.

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Está cayendo el sol pero sigue haciendo un calor tropical.

El sacerdote coloca el pan consagrado en la custodia y se arrodilla.

Comienza a rezar una retahila de padrenuestros y avemarías.

El grupo de cristianos reunidos en el descampado, acariciado por la brisa, no deja de mirar el blanco Pan del Cielo.

Atraídos por el rumor de los rezos se acercan algunos indígenas. Muchos de ellos van cubiertos simplemente por unas breves prendas de tejidos coloreados. Algunos lleva tatuajes con signos extraños y otros ostentan anillos y diversos abalorios en orificios perforados en las orejas, la nariz o los labios.

El sacerdote entona el Tantum ergo.

Los indígenas se acercan más. Abren los ojos como platos, quizá pensando en el significado de aquellos ritos, o simplemente sorprendidos por el aroma del incienso.

Las piedrecillas del suelo se clavan en las rodillas de los fieles, pero ninguno se levanta. El corazón del mundo late en aquel Pan rodeado de resplandores de orfebrería.

De pronto suena un móvil.

Uno de los indígenas se lleva la mano al bolsillo y se aleja corriendo.

El misionero sonríe y sigue rezando.

Es agosto del 2008 y estamos en una de las capillas de la playa de Denia.

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